K I T E F L Y N G S O C I E T Y

2008-11-21T19:19:00.003+01:00

«Durante mil quinientos años se ha estado formando una nube; al cabo de quince siglos ha estallado la tormenta, y vos encausáis al rayo».

-- Los miserables, Victor Hugo, p.29

2008-06-05T18:45:00.004+02:00

«Más que nada, viviendo como vivimos de la ilusión, quizá lo más importante para nosotros sea la confianza en nosotros mismos. Sin esta confianza somos como bebés en la cuna. Y ¿cómo engendrar lo más deprisa posible esta cualidad imponderable y no obstante tan valiosa? Pensando que los demás son inferiores a nosotros. Creyendo que tenemos sobre la gente una superioridad innata, ya sea la riqueza, el rango, una nariz recta o un retrato de un abuelo pintado por Rommey, porque no tienen fin los patéticos recursos de la imaginación humana».

--Una habitación propia, Virginia Woolf, p.57

2007-04-26T12:19:00.001+02:00

«A Shtolz le gustaba hablar con ella y le dedicaba más tiempo que a otras mujeres, porque ella, aunque inconscientemente, seguía una senda natural y sencilla de vida, y gracias a su feliz naturaleza y a una educación sana, no retorcida, no evitaba manifestaciones sinceras de su pensamiento, de sus sentimientos o su voluntad; era natural hasta en el movimiento más insignificante, apenas perceptible, de los ojos, labios y manos.

(...)

Sea como fuere era raro encontrar en una joven tal sencillez y libertad natural de opiniones, conceptos y actos. Jamás en sus ojos podía leerse: "Ahora, apretaré un poco el labio y me quedaré pensativa; eso me favorece. Miraré hacia allá y lanzaré un gritito, en seguida acudirán a mi lado. Me sentaré junto al piano y asomaré un poquito la punta del pie...»

-- Oblómov, Iván Goncharov, p.245

2007-04-24T23:34:00.000+02:00

"Sabríamos mucho más de las complejidades de la vida si nos aplicásemos a estudiar con ahínco sus contradicciones en vez de perder tanto tiempo con las identidades y las coherencias, que ésas tienen la obligación de explicarse por sí mismas"

-- La Caverna, José Saramago, p.32

2007-03-19T23:03:00.000+01:00

Les diré que conocí a una joven, de la penúltima generación «romántica», la cual, después de varios años de enigmático amor por un señor con quien, dicho sea de paso, siempre se habría podido casar muy tranquilamente, acabó sin embargo inventándose un sinfín de obstáculos insuperables, y una noche de tempestad se arrojó por una alta orilla, parecida a un acantilado, a un río bastante profundo y rápido, en el que pereció decididamente a causa de sus propios antojos, tan sólo para asemejarse a la Ofelia shakesperiana, hasta tal punto que si aquel acantilado, señalado y preferido por ella desde hacía mucho tiempo, no hubiera sido tan pintoresco y en su lugar hubiera habido una prosaica orilla baja, no se habría producido, quizás, el suicidio.

-- Los hermanos Karamázov, Fiodor Dostoyevski, p16

2006-11-14T21:45:00.000+01:00

«-No hagas caso de lo que te digan - recomendaba Andrés a su mujer-. Un estado de tranquilidad como el nuestro es una injuria para toda esa gente que vive en una perpetua tragedia de celos, de envidias, de tonterías. Ten en cuenta que han de querer envenenarnos».

-- El árbol de la ciencia, Pío Baroja, p.255

Vashti Bunyan

2006-09-13T13:57:00.000+02:00

You know there are times when I don't need you but you seem to think it means don't love you but I do but sometimes I want to be alone somewhere on my own
I don't know why it is but I sometimes feel that I have to get away yet I know I love you but sometimes I want to be alone somewhere on my own
Don't make me stay to walk aimlessly hand in hand just today set me free let me be alone
Tomorrow I may feel that I can't go through even one more lonely hour without you, yet its true that sometimes I have to be alone let me be alone

...y al resto los aplastaría a todos

2006-09-12T18:50:00.000+02:00

«- Créeme, amigo mío -decía él-, en el mundo hay cuatro tipos de personas: unos no aman ni odian a nadie, esos son los más felices de todos. Otros, que odian a todos, son Kartushi, malvados. Los terceros que aman aquello que tienen ante los ojos y lo demás les es indiferente son tantos que si los cuelgas de las farolas de aquí a Moscú, no va a haber suficientes postes para colgarlos a todos, son todos estúpidos, y luego hay otros como yo. Yo cuando quiero a alguien le quiero de tal modo que daría la vida por él y al resto los aplastaría a todos, si se cruzan en mi camino o en el camino de la gente que quiero. Tengo una madre a la que adoro, inestimable, mis hermanas, dos o tres amigos entre los que te cuento, y al resto los odio a todos, les haría puré para que a mis elegidos les vaya bien. -Y él, sonriendo estrechaba la mano de Rostov-. Sí, alma mía - continuaba-, me he encontrado con hombres afectuosos, honestos, bondadosos, elevados -y de nuevo acariciaba con la mirada a Rostov-, pero mujeres, además de ser criaturas en venta, tanto las condesas como las cocineras, es igual, mujeres de ese tipo no he encontrado. Carecen de esa alma pura que pudiera amar a otra alma, como la pobre Liza amaba a Erast. Si yo encontrara una mujer así, daría la vida por ella. Y las otras... -Hizo un gesto de desprecio-. Sabes por qué le reté, es decir por qué forcé a Bezújov a que me retara. Me había cansado de ella. Era fría como un pez. No me amaba, sólo me temía. Yo tenía curiosidad. El amor es la suprema felicidad y yo aún no la he alcanzado».

-- Guerra y Paz, Lev Tolstói, p.546

Matar a un ruiseñor

2006-09-07T14:32:00.001+02:00

Tan bonito.

2006-08-30T19:32:00.000+02:00

Me fastidias con tus versos, Pushkin

2006-08-21T17:41:00.000+02:00

-Turguenev -dijo Pnin, devolviendo la mano a la mesa- fue obligado por la fea, pero para él adorada, cantante Pauline Viardot a hacer el papel de idiota en charadas y tableaux vivants, y Madame Pushkin dijo: «Me fastidias con tus versos, Pushkin», y en su ancianidad (¡es increíble!) la esposa del coloso de colosos, Tolstoi, gustaba más de un estúpido músico de nariz colorada que de su propio marido.

-- Pnin, Vladimir Nabokov, p.40

Querido Humbert Humbert, te vomitaría en la cara

2006-08-11T19:34:00.000+02:00

A veces me cuesta seguir leyendo...

-- Lolita, Vladimir Nabokov

La vida era siempre igual; manaba, no se sabe de dónde, regular y lenta como un río de fango

2006-08-10T20:55:00.000+02:00

«Si el forastero se señalaba por algún rasgo extravagante, los moradores del arrabal, le tenían a distancia durante mucho tiempo, tratándole con repulsión instintiva, como si temieran que por él entrara en su existencia algo capaz de entorpecer su curso penoso, pero tranquilo. Aquella gente, acostumbrada a que el vivir la oprimiera, consideraba toda mudanza posible como propia, nada más que para hacerle más pesado todavía el yugo. Resignada, iba haciendo el vacío enderredor de los que proferían expresiones raras. Estos, entonces, desaparecían sin que nadie supiera por dónde; el que se quedaba en la fábrica, vivía aparte y no llegaba a fundirse con la muchedumbre uniforme de los obreros. Y después de vivir así una cincuentena de años, el hombre moría».

-- La madre, Máximo Gorki

Besos robados

2006-08-09T17:23:00.000+02:00

Christine: No mires, hay un individuo muy raro. No sé, tengo la impresión de que hace días que me sigue.

Antoine:   ¿Quién será ese tipo?

Christine: Qué sé yo. Ahí viene.

Individuo: Señorita, sé que no le soy del todo desconocido. Hace tiempo que la vengo observando sin que se dé cuenta, pero desde hace unos días ni intento ocultarme. Y ahora ha llegado el momento. Verá, antes de conocerla a usted nunca había amado a nadie. Odio lo provisional. Conozco bien la vida. Sé que todos traicionan a todos, pero lo nuestro será diferente. Seremos un ejemplo. No nos separaremos ni una hora. Yo no trabajo, no tengo obligaciones en la vida. Usted será mi única preocupación. Comprendo que esto es demasiado súbito para que acepte inmediatamente y que antes desea romper los lazos provisionales que la atan a personas provisionales. Yo soy definitivo. [...] Soy muy feliz.

Christine: Ese tipo está completamente loco.

Antoine:   Sí, seguramente...

-- Besos robados, François Truffaut, 1968

It's in the air, it's in the sky

2006-07-08T21:28:00.000+02:00

http://tomstyle.com/frogeyes

La chaqueta metálica

2006-07-03T10:03:00.000+02:00

ai

2006-06-27T10:01:00.000+02:00

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2006-06-20T13:22:00.000+02:00

.........

Got a soundtrack in my mind

2006-06-17T12:46:00.000+02:00

my words don't travel far
they tangle in my hair
and tend to go nowhere
they grow right back inside
right past my brain and eyes
into my stomach juice
where they don't serve much use

- Consequence of Sounds, Regina Spektor

Por favor...

2006-06-15T20:19:00.000+02:00

Maggie y la muerte

2006-06-12T22:23:00.000+02:00

2006-06-10T14:34:00.000+02:00

«Ella volvió la cabeza y vio a dos palmos de sus ojos los otros ojos glaciales, el rostro lívido, los labios petrificados de miedo, tal como los había visto en el tumulto de la misa del gallo la primera vez que él estuvo tan cerca de ella, pero a diferencia de entonces no sintió la conmoción del amor sino el abismo del desencanto. En un instante se le reveló completa la magnitud de su propio engaño, y se preguntó aterrada cómo había podido incubar durante tanto tiempo y con tanta sevicia semejante quimera en el corazón. Apenas alcanzó a pensar: «¡Dios mío, pobre hombre!». Florentino Ariza sonrió, trató de decir algo, trató de seguirla, pero ella lo borró de su vida con un gesto de la mano».

-- El amor en los tiempos del cólera, Gabriel García Márquez, p.153

2006-06-09T22:26:00.000+02:00

«Está bien, me caso con usted si me promete que no me hará comer berenjenas».

2006-06-06T19:57:00.000+02:00

Sold my bed, no need to sleep these nights
Walking rounds in search for stars these nights
The sky is perfectly brown instead of black
Let my shoes lead me forward, please bring me some luck

2006-06-04T18:31:00.001+02:00

«No iba a derramar una lágrima, no iba a malgastar el resto de sus años cocinándose a fuego lento en el caldo de larvas de la memoria, no iba a sepultarse en vida a coser su mortaja dentro de estas cuatro paredes...»

- El amor en los tiempos del cólera, Gabriel García Márquez, p.30-31

2006-06-03T13:02:00.000+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=ZatCZ1YWQeI

:)

2006-06-02T23:16:00.000+02:00

«Don José decide que está todo hecho, que lo pueden despedir si quieren, expulsarlo del funcionarado, tal vez el pastor de ovejas necesite un ayudante para cambiar los números de las tumbas, sobre todo si anda pensando en ensanchar su campo de actividad, de hecho no hay motivo para que quede limitado a los suicidas, a fin de cuentas los muertos son iguales, lo que es posible hacer con unos puede ser hecho con todos, confundirlos, mezclarlos, qué más da, el mundo no tiene sentido».

- Todos los nombres, José Saramago, p.344

2006-06-02T21:13:00.000+02:00

«Pero de pronto, y sin motivo aparente, atravesaba una fase de escepticismo e indiferencia (en mí todo se manifestaba en fases) y yo mismo me reía de mi impaciencia y sensiblería y me reprochaba ser un romántico».

- Apuntes desde el subsuelo, F. M. Dostoyevski, p.61

2006-05-31T21:43:00.000+02:00

«Voy a explicarle una cosa, Dígame, Comenzaré preguntándole si sabe cuántas personas forman un matrimonio, Dos, el hombre y la mujer, No señor, en el matrimonio existen tres personas, está la mujer, está el hombre y está lo que llamo tercera persona, la más importante, la persona que está constituida por el hombre y la mujer juntos, Nunca había pensado eso, Si uno de los dos comete adulterio, por ejemplo, el más ofendido, el que recibe el golpe más profundo, por muy increíble que parezca, no es el otro, sino ese otro que es la pareja, no es el uno, es la unión de los dos, Y se puede vivir realmente con ese uno hecho de dos, a mí ya me cuesta trabajo vivir conmigo mismo, Lo más común en el matrimonio es que se vea al hombre o a la mujer, o a ambos, cada uno por su lado queriendo destruir a ese tercero que ellos son, ese que resiste, ese que quiere sobrevivir sea como sea».

- Todos los nombres, José Saramago p.77

2006-05-28T14:30:00.000+02:00

«En otra ocasión hice todo lo posible por enamorarme, mejor dicho, en dos ocasiones. Sufrí mucho, señores, ¡palabra! En el fondo de mi alma no creía estar sufriendo, hasta me burlaba vagamente de mí mismo, pero el hecho es que sufría de forma genuina e indudable; tenía celos, me sulfuraba... Y todo ello, señores, sólo porque me aburría, porque me aburría como una ostra».

- Apuntes del subsuelo, F. M. Dostoyevski, p. 31

Singing I miss you

2006-05-26T10:01:00.000+02:00

2006-05-23T14:52:00.000+02:00

2006-05-22T08:20:00.000+02:00

«Había en ella algo impetuoso. Cuando hablaba, toda su persona parecía reflejar la idea expresada. Todo parecía adecuarse a ella: la fisonomía, la entonación, el gesto, hasta los pliegues mismos de su vestido. Daba la sensación de que sus mismas palabras la iban a hacer volar. No ocultaba su pensamiento. No temía descrubrir sus ideas ante nadie. Cuando quería hablar, ninguna fuerza en el mundo hubiera sido capaz de hacerla callar».

Ghost world

2006-05-20T13:32:00.000+02:00

2006-05-17T12:15:00.000+02:00

Pensaba en escribirte unas cuantas cartas,
contarte lo que hace tiempo, nunca me pasa,
seria tan aburrido, y muy poco interesante,
hoy tengo mil y una ideas para esta tarde,
hacerme un vestido con mapas de los lugares,
que he visitado desde que me dejaste,
plantar flores de maria,
o perderme entre las calles
cenar con el camarero de nuestro restaurante,
bailar por este pasillo que esta tan frio,
mezclar chocolate y leche para un batido,
pegar saltos en la cama, mejor si es acompañada,
acostarme los domingos, ya muy de madrugada.

2006-05-16T11:40:00.000+02:00

- What're those pictures?
- That's my Dad. And your grandfather.
- What was his name?
- Travis.
- Same as yours.
- Yeah.
- Where is he now?
- He died ... a couple of years after this picture, in that car.
- Oh, he's dead?
- Yeah.
- Well can you feel that he's dead?
- What do you mean?
- You know when he was walking around, and talking, right?
- Yeah.
- So, can you feel that he's gone?
- Yeah, sometimes... I know he's dead.
- I never felt like you were dead.
- I could always feel you walking around, talking, someplace.
- Yeah.
- I feel Mom too.
- You do?
- Don't you?
- Yeah.

- Paris, Texas, Wim Wenders, 1984

2006-05-14T20:49:00.000+02:00

- Día de fiesta, Jacques Tati, 1947

Life inside the music box ain't easy

2006-05-13T18:12:00.000+02:00

I run the water very very very hot
And then I fill the sink to the top with bubbles of soap
And then I set all the bottle caps I own afloat
And it's the greatest voyage in the history of plastic
And then I slip my hands in and start to make waves
And then I dip my tongue in and take a taste
It tastes like soap but it doesn't really taste like soap
And then I lower in my whole mouth and take a gulp
And start to feel mortality surround me
I close my eyes and think that I have found me
But life inside the music box ain't easy

- Music Box, Regina Spektor

She's my Rushmore, Max

2006-05-12T12:52:00.000+02:00

Hay dos tipos de personas en el mundo: las que aman las películas de Wes Anderson y las que no; y son como seres de distintos planetas condenados a no entenderse jamás.

Jules et Jim

2006-05-11T23:03:00.000+02:00

«Ella suele ser dulce y generosa, pero cuando cree que no se la aprecia lo suficiente, se torna temible; pasando de un extremo a otro con ataques repentinos».

- Jules et Jim, François Truffaut, 1961

En las circunvoluciones de mi cerebro encontraría las claras huellas de sus dedos

2006-05-10T01:52:00.000+02:00

- Escuche - dijo Granger, cogiéndole por un brazo y andando a su lado, mientras apartaba arbustos para dejarle pasar-. Cuando era niño, mi abuelo murió. Era escultor. También era un hombre muy bueno, tenía mucho amor que dar al mundo, y ayudó a eliminar la miseria en nuestra ciudad; y construía juguetes para nosotros, y se dedicó a mil actividades durante su vida; siempre tenía las manos ocupadas. Y cuando murió, de pronto me di cuenta de que no lloraba por él, sino por las cosas que hacía. Lloraba porque nunca más volvería a hacerlas, nunca más volvería a labrar otro pedazo de madera o nos ayudaría a criar pichones en el patio, ni tocaría el violín como él sabía hacerlo, ni nos contaría chistes. Formaba parte de nosotros, y cuando murió, todas las actividades se interrumpieron, y nadie era capaz de hacerlas como él. Era individualista. Era un hombre importante. Nunca me he sobrepuesto a su muerte. Cuántos chistes faltan en el mundo, y cuántos pichones no han sido tocados por sus manos. Configuró el mundo, hizo cosas en su beneficio. La noche en que falleció, el mundo sufrió una pérdida de diez millones de buenas acciones.

(...)

- Cuando muere, todo el mundo debe dejar algo detrás, decía mi abuelo. Un hijo, un libro, un cuadro, una casa, una pared levantada o un par de zapatos. O un jardín plantado. Algo que tu mano tocara de un modo especial, de modo que tu alma tenga algún sitio a donde ir cuando tú mueras, y cuando la gente mire ese árbol, o esa flor, que tú plantaste, tú estarás allí. «No importa lo que hagas -decía-, en tanto que cambies algo respecto a como era antes de tocarlo, convirtiéndolo en algo que sea como tú después de que separes de ello tus manos. La diferencia entre el hombre que se limita a cortar el césped y un auténtico jardinero está en el tacto. El cortador de césped igual podría no haber estado allí, el jardinero estará allí siempre.»
Granger movió una mano.
- Mi abuelo me enseñó una vez, hace cincuenta años, unas películas tomadas desde cohetes. ¿Has visto alguna vez el hongo de una bomba atómica desde trecientos kilómetros de altura? Es una cabeza de alfiler, no es nada. Y a su alrededor, la soledad.
»Mi abuelo pasó una docena de veces la película tomada desde el cohete, y, después manifestó su esperanza de que algún día nuestras ciudades se abrirían para dejar entrar más verdor, más campiña, más Naturaleza, que recordara a la gente que sólo disponemos de un espacio muy pequeño en la Tierra y que sobreviviremos en ese vacío que puede recuperar lo que ha dado, con tanta facilidad como echarnos el aliento a la cara o enviarnos el mar para que nos diga que no somos tan importantes.
»Cuando en la oscuridad olvidamos lo cerca que estamos del vacío -decía mi abuelo-, algún día se presentará y se apoderará de nosotros, porque habremos olvidado lo terrible y real que puede ser.» ¿Se da cuenta? - Granger se volvió hacia Montag-. El abuelo lleva muerto muchos años, pero si me levantara el cráneo, ¡por Dios! en las circunvoluciones de mi cerebro encontraría las claras huellas de sus dedos. Él me tocó. Como he dicho antes, era escultor. «Detesto a un romano llamado Status Quo», me dijo. «Llena tus ojos de ilusión -decía-. Vive como si fueras a morir dentro de 10 segundos. Ve al mundo. Es más fantástico que cualquier sueño real o imaginario. No pidas garantías, no pidas seguridad. Nunca ha existido algo así. Y, si existiera, estaría emparentado con el gran perezoso que cuelga boca abajo de un árbol, y todos y cada uno de los días, empleando la vida en dormir. Al diablo con eso -dijo- sacude el árbol y haz que el gran perezosos caiga sobre su trasero.»

-- Fahrenheit 451, Ray Bradbury, p.166-168

Triste, triste, triste

2006-05-05T23:08:00.000+02:00

Martha: «George, who is out somewhere there in the dark. Who is good to me. Whom I revile. Who can keep learning the games we play as quickly as I can change them. Who can make me happy and I do not wish to be happy. Yes, I do wish to be happy. George and Martha... sad, sad, sad. Whom I will not forgive for having come to rest, for having seen me and having said, "Yes, this will do". Who has made the hideous, the hurting, the insulting mistake of loving... me. And must be punished for it. George and Martha... sad, sad, sad».

¿Quién teme a Virginia Woolf?, Mike Nochols, 1966

(sin título)

2006-05-03T01:47:00.000+02:00

Yo me imagino que nosotros los hombres todos, los de mayores exigencias, nosotros los de los anhelos, los de la dimensión de más, no podríamos vivir en absoluto si para respirar, además del aire de este mundo, no hubiese también otro aire, si además del tiempo no existiese también la eternidad, y ésta es el reino de lo puro. A él pertenecen la música de Mozart y las poesías de los grandes poetas; a él pertenecen también los santos, que hicieron milagros y sufrieron el martirio y dieron un gran ejemplo a los hombres. Pero también pertenece del mismo modo a la eternidad la imagen de cualquier acción noble, la fuerza de todo sentimiento puro, aun cuando nadie sepa nada de ello, ni lo vea, ni lo escriba, ni lo conserve para la posteridad. En lo eterno no hay futuro, no hay más que presente.

- Hermann Hesse, El lobo estepario, pg.173-174

(sin título)

2006-04-27T13:38:00.000+02:00

Nanook

2006-04-23T21:35:00.000+02:00

(sin título)

2006-04-20T20:07:00.000+02:00

Farola

2006-04-20T19:46:00.000+02:00

Aburrido

2006-04-19T11:10:00.000+02:00

- Tu práctica te aburre, ¿no?
- ¿De qué estás hablando?
- Dijiste que tu práctica era aburrida.
- ¿Y qué?
- ¿Has leído a Stanislavsky?
- ¿El cardiólogo?
- Profesor de interpretación. Dijo que no había papeles pequeños, sólo actores pequeños.
- Leonard... ¿quieres decirme qué tiene eso que ver?
- Que te aburres porque eres un aburrido.
- ¿Soy qué?
- Aburres.
- ¿Yo aburro?
- Uff, una de las personas más aburridas que conozco...
- No puedo creer lo que acabo de oír. ¿Tienes una idea de lo insultante que es lo que has dicho? Te franqueo mi despacho, te extiendo mi cortesía y tú me insultas.
- Ahora estás enfadado.
- Sí, sí estoy enfadado.
- Bien, ¿lo ves? Eso no es aburrido. Adiós, Joel.

Levin

2006-04-18T14:51:00.000+02:00

«Constantemente Levin no tenía ideas fijas y firmes sobre la gente del pueblo, por lo que siempre se le cogía en contradicción».

«... esclavo de las impresiones del momento y lleno, por ello, de contradicciones».

(sin título)

2006-04-16T22:34:00.000+02:00

(sin título)

2006-04-12T21:55:00.000+02:00

Cabina

2006-04-11T20:07:00.000+02:00

El joven impetuoso de hoy retrocedería de horror a la vista del viejo que podrá ser un día

2006-04-10T00:32:00.000+02:00

«¿Es posible? ¿Puede un hombre rebajarse tanto, volverse tan mezquino, tan malo, tan ladrón? ¿Es eso verosímil? Todo es verosímil. La naturaleza humana es capaz de todo. El joven impetuoso de hoy retrocedería de horror a la vista del viejo que podrá ser un día. Cuando al salir de los años encantadores de la juventud toméis el camino difícil de la madurez, llevad como viático esos primeros impulsos de la humanidad. Si no, no volveréis a encontrarlos jamás. La vejez acecha, la vejez implacable, que no deja recoger de nuevo lo que una vez se abandonó. La tumba es más piadosa. En ella puede leerse: «Aquí yace un hombre», pero ¡es imposible descifrar nada en los rasgos sombríos y helados de la vejez humana!»
-- Nikolái Gógol, Almas muertas, p.187

(sin título)

2006-03-29T15:52:00.000+02:00

Se me olvidó cómo se duerme

2006-03-28T07:37:00.000+02:00

¿Vas a vender el amor eterno? ¿Por dinero?

2006-03-27T14:41:00.000+02:00